— Andrij, packa.
Viktorias röst var knappt mer än en utandning, men varje ord vägde som bly. Hon höjde inte rösten, den darrade inte, och kanske var det just därför den var så skrämmande.
I den där stilla meningen låg alla sömnlösa nätter, alla tårar hon svalt, alla gånger hon övertygat sig själv om att ”det kommer bli bättre”.
Andrij satt i soffan. Inte bekvämt, inte avslappnat, utan hopsjunken, som om hans egen kropp bad om ursäkt för att den tog plats.
Skjortan var skrynklig och halvt uppknäppt, som om han dragit på sig den i all hast eller aldrig riktigt brytt sig om hur han såg ut bredvid henne.
Håret stod åt alla håll, skägget var flera dagar gammalt, och under ögonen låg mörka skuggor som inte bara vittnade om trötthet, utan om allt han försökt dölja.
Han bet sig i läppen och gnuggade näsroten, precis som han alltid gjorde när han kände sig inträngd.
— Vika… — sa han till slut, och redan i det enda ordet fanns förebråelsen. — Varför måste du alltid börja så här? Varför gör du drama av allt?
Du överdriver. Vi är vuxna människor. Vi kan prata om det här lugnt.
Viktoria skrattade till, men ljudet var hest och lät mer som ett kvävt snyft än ett skratt.
— Lugnt? — frågade hon och slöt ögonen ett ögonblick.
— Efter att din mamma i morse kallade mig ”främling” igen? Bara för att jag inte föddes på samma gata som hon? Som om ett postnummer avgör om man är människa eller inte.
Hon tog ett steg närmare honom. Inte hotfullt, utan definitivt.
— Eller handlar det om att du för tredje gången varit på ”uppdrag” hos bokföraren? Hos Sveta. Hon som du ”knappt känner”, men som ändå vet mer om ditt schema än din egen fru.
Andrij reste sig hastigt. Rörelsen var ryckig, nervös, som om han försökte återta kontrollen.
— Du hittar på! — snäste han.
— Hur länge ska du fortsätta göra problem av allt? Seriöst, du är inte klok!
Viktorias hjärta drog ihop sig. Hon hade hört det förut. Inte en gång, inte två.
Men nu var det annorlunda. Det gjorde inte ont på samma sätt längre. Nu hörde hon bara hur tomt det lät.
— Andrij — sa hon lågt och pekade med fingret mot hans bröst — tro mig, jag ville inget hellre än att lita på dig. Jag ville tro. Jag förklarade bort allt för mig själv.
Men när din mamma ses hos notarien med förfalskade papper i mitt namn… då krävs det ingen fantasi längre.
Luften stelnade.
Andrijs ansikte bleknade. Hans ögon vidgades, och sedan vände han bort blicken, som om sanningen var för skarp att se på.
— Vad… vad pratar du om?
— svalde han.
— Vilka papper?
— De papper — svarade Viktoria långsamt, med varje stavelse tydligt — som ni försökte använda för att leka med min lägenhet. Min.
Den jag köpte långt innan vi gifte oss. Jag gick till notarien. Jag kollade allt. Underskriften är falsk. Mitt namn. Mitt liv. Snyggt gjort, Andrij. Noggrant.
Andrij vände henne ryggen. Axlarna spändes, som om kroppen plötsligt blivit för tung.
— Okej — sa han till slut med tom röst.
— Jag kommer i morgon och hämtar mina saker. Men gör en sak inte. Våga inte spärra mitt kort. Halva din garderob betalades med det.
Viktoria andades långsamt ut.
— För sent — sa hon. — Kortet är redan spärrat. På grund av skulderna. Dina ”andelar” får du ta upp med kronofogden.
Dörren slog igen med sådan kraft att väggarna skakade. Ljudet ekade genom lägenheten och dog långsamt bort, och efterlämnade en tystnad som nästan gjorde ont att höra.
Viktoria stod kvar utan att röra sig. Hjärtat slog vilt, men hon föll inte samman. Luften var kall, men ren. För första gången på länge kände hon att hon faktiskt kunde andas.
När hon var helt ensam klistrade sig tystnaden fast vid henne.
Den var tung, kvävande. För ett ögonblick kände hon sig svag. Hon ville sätta sig på golvet, gömma ansiktet i händerna och försvinna. Inte vara stark. Inte kämpa. Bara vila.
Men hon tillät sig inte det.
Telefonen vibrerade.
”Larisa Ivanovna”.
Ett bittert leende drog över hennes läppar. Självklart. Hon svarade inte. Samtalet kom igen. Och igen. Fjärde gången svarade hon.
— Nå, Viktoria — sa svärmodern med överdrivet söt röst.
— Är du nöjd nu?
Din man ute i kylan? Lägenheten behöll du för dig själv?
Ser du verkligen inte hur du ser ut utifrån?
— Larisa Ivanovna — svarade Viktoria trött — jag orkar inte lyssna. Andrij tog sitt beslut. Hans saker är hans problem.
— Jaså? — rösten darrade av ilska.
— Domstolen är inte ditt tjejprat. Där sitter seriösa människor. Min son har utmärkta kontakter. Och advokaten är inte från något litet kvarterskontor.
— Låt dem försöka — sa Viktoria lugnt.
— Jag känner också folk. Sådana som är väldigt duktiga på att avslöja förfalskningar.
— Du kommer ångra dig — väste svärmodern.
— Du har ingen aning om vem du ger dig på.
Viktoria avslutade samtalet. Hennes hand skakade när hon stängde av telefonen. För första gången på månader.
Hon var inte rädd. Det hon kände var ilska. Klar, brännande ilska som höll henne uppe.
Hon slog på telefonen igen, bläddrade bland kontakterna och stannade vid ett namn.
Jurij Petrovitj.
Advokaten som en gång tidigare hade hjälpt henne när allt rasade. Då hade han knaprat på torrt bröd och sagt: ”Låt dem aldrig trycka ner dig.”
— Hallå, Jurij Petrovitj? Det är Viktoria. Ja… ett nytt ärende. Akut. Vi måste träffas.
På kaféet bredvid domstolen hade kaffet kallnat. Det var bittert, precis som de senaste månaderna. Jurij Petrovitj sorterade sina papper och rättade nervöst till manschetten.
— Vika — sa han till slut — det här blir inte lätt. De kommer slåss. Smutsigt. Men du har en chans.
— Jag bryr mig inte om chanser — svarade hon.
— Jag är trött på att andra bestämmer över mitt liv. Vill de ha krig, då får de krig.
Telefonen ringde. Andrijs namn lyste på skärmen. Hon svarade.
— Viktoria Sergejevna — började han formellt — låt oss lösa det här fredligt. Halva lägenheten, så är det klart.
— Andrij — sa hon lugnt — din mamma förfalskade papper. Du ljög. Och nu vill du ha hälften? På allvar?
Tystnad.
— Du har förändrats — sa han till slut.
— Jag har hittat tillbaka till mig själv — svarade Viktoria.
— Inte till den som var bekväm för dig.
Hon avslutade samtalet.
Månader gick. Förhandlingar, bevis, spänning, sömnlösa nätter. Rädsla, hopp, utmattning. Men till slut kom domen.
Lägenheten förblev hennes.
När hon klev ut från domstolsbyggnaden var luften annorlunda. Lättare.
Samma kväll ringde en gammal bekant.
— Kaffe? — frågade rösten.
— Bara prata.
Viktoria log och nickade, för hon visste att ett nytt kapitel hade börjat.
