— Flytta ut ur mitt hem! — skrek Tamara Petrovna och svingade min älskade vas från bordet. Skärvorna sprätte över köksgolvet med ett skarpt, irriterande klingande. — Jag säger, gå härifrån!
Jag stod där i köket med kaffekoppen i handen. Den heta drycken rann ner över mina fingrar, men jag kände ingen smärta; jag var helt paralyserad.
— Tamara Petrovna, är ni vid sunda vätskor? — min röst darrade trots att jag försökte låta lugn. — Det här är min lägenhet.
— Din?! — hon brast ut i ett hånfullt skratt, nu rått och vasst.
— Om inte för min Andryusha skulle du fortfarande bo i ett smutsigt studentrum! Han tjänade ihop det! Inte du! Du är bara en patetisk liten ingenting!
Jag satte långsamt ner koppen på bordet. Inuti mig kokade allt. Ett rasande, brännande hat.
— Andrei? Han tjänade ihop det? — jag log bittert.
— Tamara Petrovna, er son har inte lagt en enda krona på bolånet under våra tre år tillsammans. Lägenheten fick jag av mina föräldrar, före bröllopet. Vill ni se pappren?
Hon blev röd i ansiktet, hennes hals täcktes av fläckar av stress och ilska.
— Du ljuger! — skrek hon. — Andryusha sa att det var hans! Och du är bara en inneboende! Packa ihop medan jag ringer polisen!
Alltså, allt var uppenbart nu. Min man var en lögnare, och jag hade varit huvudpersonen i hans absurda teater i flera år.
Andrei skulle komma hem om en timme. Jag bestämde mig för att inte explodera ännu. Låt Tamara Petrovna få stanna i sin illusion ett tag till.
Jag gick tyst ut till sovrummet och ringde min man.
— Hej älskling. Din mamma är här, hon har krossat min vas och försöker kasta ut mig. Hon säger att det är din lägenhet. Vill du förklara?
I luren var det nästan en fysisk tystnad. Tung och kvävande.
— Mash, jag förstår… — stammade Andrei. — Jag ville inte göra mamma ledsen. Jag sa att vi köpt tillsammans… att jag var huvudsökande. Det lugnade henne.
— Lugnade?! — jag tappade nästan kaffekoppen av ilska.
— Hon försöker precis nu kasta ut mig! Är du galen, Andrei? Har du ljugit för din mamma i tre år?
— Men varför reagerar du så… Jag bara förskönade lite. Jag kommer hem snart, så löser vi det. Håll ut en timme.
En timme. Jag skulle stå ut med en galen svärmor i mitt hem för att min lilla fege man inte kan tala sanning?
Jag gick ut i köket. Tamara Petrovna härjade redan i vardagsrummet, rev ner mina dyra gardiner.
— Vad gör du?! — jag stirrade chockat när hon kramade ihop tyget.
— Dammfångare! — hon röt. — Jag är allergisk! Vi sätter upp nya imorgon, riktiga. Och soffan måste kastas, för hård. Andryusha ska köpa ny.
— Lägg tillbaka gardinerna! — jag tog ett steg mot henne.
— Du bestämmer inte över mig! Jag är husets mamman! Och du är ingenting!
Hon höjde en trasa mot mig. Jag grep tag i hennes hand.
— Tamara Petrovna, lyssna noga! — jag talade lågmält men bestämt. — Lägenheten är min. Gåvan från min pappa. Andrei är bara skriven här tillfälligt. Om du inte slutar nu, ringer jag polisen, och de tar ut dig.
Hon ryckte undan handen.
— Du ljuger! Min son skulle aldrig ljuga för mig! Han är affärsman! Han har ett företag!
— Företag? — jag skrattade bittert. — Ett enskilt företag för datorreparationer, som han la ner för ett år sedan på grund av skulder. Nu kör han taxi.
Hennes ansikte blev vitt.
— Taxi?.. Men han är ju direktör…
— Direktör på styrning och pedaler, ja. Tamara Petrovna, sätt dig.
Hon sjönk ner på soffan, den “hårda”, med ett förvirrat ansiktsuttryck.
— Det kan inte vara… Andryusha skickade pengar till mig… till mediciner, till sanatorium…
— Från min lön — sa jag slutgiltigt.
— Han lånade av mig “för företagets utveckling”. Samtidigt sponsrade han sin mamma för att kasta dimridåer.
I samma ögonblick vrids nyckeln i låset. Direktören själv dök upp.
Andrei steg in med ett brett leende, hållande en tårta.
— Flickor, sluta bråka! Jag har med mig något sött!
Han stannade upp när han såg våra ansikten.
— Andryusha… — viskade Tamara Petrovna.
— Är det sant? Lägenheten är inte din?
Andrei sprang med blicken. Han satte ner tårtan, tog av sig jackan.
— Mamma, vad spelar det för roll? Vi är en familj. Allt är gemensamt. Masha bara…
— Masha är trött på dina lögner! — jag skrek.
— Säg sanningen till henne! Nu!
Han mumlade och erkände sakta:
— Juridiskt är lägenheten Mashas. Men vi bor ju tillsammans! Jag gjorde renoveringen! Tapetserade!
— Du tapetserade i två dagar, sedan gnällde du i en månad om ryggen! — jag skrattade bittrt.
— Materialen köpte jag! Möblerna köpte jag! Du låg bara på soffan och drömde om stora affärer!
Tamara Petrovna reste sig långsamt. Hon gick fram till sin son och gav honom en örfil.
— Skam! — fräste hon. — Jag spred till mina vänner att min son är framgångsrik, köpt lägenhet, försörjer sin fru! Och du… alfons!
Andrei höll handen mot kinden.
— Mamma, vad gör du? Jag har inte lyckats ännu! Men jag försöker!
— Han försöker… — vände sig hon mot mig.
— Masha, förlåt. Jag visste inte. Han berättade sagor för mig…
Jag suckade. Ilskan lugnade sig något.
— Okej. Men gardinerna måste tillbaka.
Det verkade som ett lyckligt slut? Men nej.
På morgonen väckte mig lukten av bränt. Jag rusade in i köket. Tamara Petrovna (hon stannade över natten eftersom det var sent att åka hem) stekte pannkakor.
I röken. Hon skrapade med en gaffel på min nya, non-stick stekpanna.
— Tamara Petrovna! — skrek jag.
— Man kan inte skrapa teflon med metall! Du har förstört den!
— Åh, skärp dig! — viftade hon.
— Smaken är viktigare. Sätt dig och ät.
Jag tittade på pannan. Botten var full av repor. Tre tusen kronor i soporna.
— Jag tänker inte äta. Ni får köpa en ny till mig.
— Vad småaktig du är, Masha! — fräste svärmodern.
— Andryusha, kom och ät! Mamma har gjort pannkakor!
Andrei tassade fram, sömnig och rufsig.
— Åh, pannkakor! Masha, varför är du sur?
— Din mamma förstörde mitt köksredskap. Och tycker det är helt normalt.
— Masha, vi köper en ny stekpanna med min första lön! — han stoppade munnen full med pannkaka.
— Vilken lön? Du har inte ens betalat hyran för bilen.
Jag höll nästan på att kvävas.
— Jag räknar våra gemensamma förluster! Andrei, det här är gränsen. Jag är trött på det.
Då kom Tamara Petrovna med:
— Förresten, barn. Jag tänkte… lägenheten är ju stor, jag kan bo här en månad. Grannarna renoverar, det är för högt ljud hemma hos mig. Hos er är det lugnt.
Jag frös.
— Nej.
— Vad menar du med “nej”? — protesterade hon.
— Du bor inte här. Inte en dag. Gäster får stanna tre dagar, och det har redan gått. Idag åker du.
— Andryusha! — skrek hon. — Din fru kastar ut mig igen!
Andrei slutade tugga. Han tittade på mig med en bönande blick.
— Masha, låt henne bo… Det finns ju plats…
— Andrei, antingen åker hon idag, eller så åker du med henne.
Tystnad. Vattnet droppade från kranen.
— Utpressar du mig? — frågade Andrei lågmält.
— Jag sätter villkor. Jag anmälde mig inte för att ta hand om din mamma och stå ut med dina lögner också.
Andrei reste sig.
— Okej. Om du sätter det så… Mamma, packa ihop. Vi åker.
— Vart?! — hon fick nästan panik. — Till dig? Till det lilla rummet du hyr?
— Mamma, jag hyr inget. Jag bor här. Och om jag åker… så åker vi hem till dig.
— Till mig?! — Tamara Petrovna nästan hoppade. — Jag har en enrummare! Och mina katter! Hur ska ni två få plats?
— Jag åker ensam. Utan dig, Masha.
Hon tittade först på sin son, sedan på mig.
— Vet du vad, min pojke? — hon tog av förklädet. — Ni ordnar det själva. Jag åker hem. Mina katter är viktigare än era gräl. Och jag vill inte bo med dig. Du snarkar.
Hon packade snabbt och åkte. Inte ens sitt te drack hon upp.
Andrei satte sig med sänkt huvud.
— Kommer du verkligen kasta ut mig?
— Ja.
— På grund av min mamma?
— På grund av allt. Dina lögner, pengarna, mammas inblandning. Du är ingen man, Andrei. Du är en mammas pojke som vill verka stor, men egentligen är du ingenting.
Han samlade tyst ihop sina saker.
— Jag älskar dig, Masha.
— Jag vet. Men det räcker inte.
Han gick.
Jag blev ensam i min lägenhet. Med den förstörda stekpannan, den krossade vasen och tystnaden.
Men vet ni vad? Jag kände mig lättad. Som om en enorm sten hade fallit från mina axlar.
Jag städade golvet, kastade stekpannan, köpte en ny vas.
En vecka senare ringde Andrei.
— Masha, jag har hittat ett ordentligt jobb, som chef. Ska vi försöka igen?
Jag tittade på telefonen. På den tomma, rena lägenheten. På min lugn.
— Nej, Andrei. Vi försöker inte igen.
— Varför inte?
— För att jag inte längre vill vara rekvisita i din teater.
Jag levde för mig själv.
