Skoboxen från vinterstövlarna var lätt. Outhärdligt, skrämmande lätt.
Lena stod mitt i sovrummet, händerna hårt krampande om kartongkanterna, naglarna bökade in sig i pappret. Tre år. Tre långa år hade hon samlat varje sedel, en efter en, i den där lådan.
Bonusar, små extrajobb efter kvartalsrapporter, pengar hon sparat genom att hoppa över affärsluncher. Där låg hennes trygghet, hennes planerade vistelse i Altaj och jubileumsmiddagen på „Onyegin“ som hon drömt om sedan hon fyllde trettio.
Nu var lådan tom. Bara en gammal tidning låg kvar i botten.
Hon hörde nyckeln vridas i låset. Lena rörde sig inte. Hon hörde Sergej greja i hallen, hur skohornet klingade mot klinkern.
— Lena, är du hemma?
— hans röst var påtvingat glad, med en raspig underton.
— Jag kom från mamma. Ansiktet är redan okej, specialisterna säger att jobbet är finkänsligt. Importerad keramik, inget man slarvar med.
Han steg in i rummet, leendet höll kvar ett ögonblick, men släppte direkt när han såg lådan i hennes händer.
— Var är pengarna, Sergej?
— Lena talade med en röst som inte darrade, torr som ett höstlöv.
Sergej ryckte på axlarna, gick mot garderoben och drog av sig skjortan. Ryggen spändes.
— Jag tog dem. Det var ett nödläge. Mamma har problem med tänderna, kan inte äta, lider. Specialisten sa: antingen nu, eller sen faller allt i bitar, dubbelt så dyrt.
— Det var mina pengar. Till min födelsedag. Till „Onyegin“.
Sergej vände sig snabbt om. Ansiktet blossade rött. Han gick till attack — bästa försvar, som Galina Petrovna lärt honom.
— Vad ska du med den där restaurangen? Du är trettiofem, inte femtio! Vi stannar hemma, du hackar oliviesallad, lagar kyckling i påse. Mamma lider, lever på barnmat, och du vill slösa hundra tusen på en kväll? Själviskt.
— Du stal mitt firande.
— Jag hjälpte mamma! Jag stal inte, jag tog. Budgeten är gemensam. Vi är familj, inte grannar. Sluta, Lena. Pengar finns inte. De ligger i klinikens kassa. Acceptera och var kvinna, inte räknemaskin.
Han gick ut, slog igen dörren så glasen i vitrinskåpet skallrade.
Lena satte sig långsamt på puffen. Ingen hysteri fyllde hennes sinne, bara ett klingande tomrum och en enda tanke: Han frågade inte. Han tänkte inte ens tanken. Hennes drömmar betydde damm mot hans mammas bekvämlighet.
Telefonen pep. Påminnelse: „Bekräfta banketten. 15 personer.“
Hon tog upp telefonen. Fingret svävade över avbokningsknappen, men hon slog ändå numret.
— Tanya, hej. Minns du den där köparen, Kostya, som var intresserad av min fars garage? Som ville köpa det för däcklager? Har du hans nummer? Säg att jag accepterar, men med en sak: han tar allt själv, idag.
Nästa dag var fylld av kvävande spänning. Sergej gick runt som husets herre, säker på att stormen lagt sig. Han trodde Lena skulle gråta i badrummet och sedan börja laga mat.
— Och inget dumt ikväll — sade han när han gick till jobbet.
— Mamma får puré och fisk ångad, inga gäster. Familjefint.
— Okej — nickade Lena och såg ut genom fönstret.
— Men vi äter inte hemma. Vi ses på „Onyegin“.
Sergej tappade hakan.
— Är du galen? Hur ska du betala? Jag sa ju att kassan är tom!
— Kom klockan sju, Sergej. Ta med mamma. Ta den blå kostymen, den passar dig.
På vägen dit var han nervös, drog i kavajkanten, mumlade om att han skulle resa sig och gå om notan kom. Han trodde Lena bluffsade. „Hon hoppas att jag löser det. Inte! Jag ska läxa upp henne.“
„Onyegin“ mötte dem med dämpat ljus och klingande kristall. Salen fylldes av vänner, kollegor, Tanya med sin man — alla i festkläder.
Galina Petrovna vid huvudbordet, bredvid sin son, torkade demonstrativt ansiktet.
— Oj, drag här — ropade hon när servitören hällde vin.
— Och priserna… Sergej, såg du menyn? Sallad till pension! Helt galet. Bättre att vi fått lånet tillbaka.
Sergej drack tyst snabbt av sin dryck. Han var rädd. Kvällen närmade sig sitt slut, snart skulle notan komma.
När huvudrätterna, doftande av rosmarin och kol, serverades, försökte Sergej ta initiativet. Han måste framstå som offer så att allmänheten skulle ta hans sida när terminalen kom.
— Uppmärksamhet! — reste han sig, vinglande, knackade med gaffeln i karaffen.
Tystnad lade sig över bordet. Tanya, mittemot, slutade tugga och kisade skarpt.
— Jag vill säga — började Sergej, blicken grumlig — min fru… Hon ville ha den här festen till varje pris. Och jag säger: mamma behövde akut hjälp, så jag tog pengarna från gömstället! Banketten…
— han log hånfullt — kan jag inte betala. Så, älskling, valet är ditt: tallriken eller polisen. Jag står för mamma.
Tystnad. Kaffemaskinens surr fyllde rummet. Alla tittade på Lena. Vissa med medkänsla, andra med dömande blick.
Lena reste sig långsamt. Tog upp sin handväska och klickade låset.
— Sa du allt, Sergej?
— frågade hon tyst.
— Allt! — korsade han armarna, kände sig segrare.
— Du har rätt. Du tog mina pengar utan att fråga. Du bestämde att mina drömmar är skräp.
— Jag löste problemet!
— Jag löste det ekonomiska — Lena tog fram en tung nyckelknippa.
På ringen hängde en liten metallcylinder. Sergej kände igen den. Han hade själv svarvat den för tre år sedan.
Nycklarna föll med ett klingande ljud ner på den halvätna salladen framför honom.
— Vad är det? — Sergej bleknade.
— Din garage-nyckel. Eller rättare sagt, mitt garage, som jag ärvt från pappa. Med ny lås.
— Och? — Sergey förstod fortfarande inte, men en kall ilning kröp längs ryggen.
— Du stängde in mig? Jag tar fram vinkelslipen!
— Inte möjligt. Nytt lås. Ny ägare.
— Vad menar du?
— Jag sålde garaget. I morse. Dokumenten är hos mig. Kostya, köparen, tog allt därinne. Vad som finns där är den nya ägarens problem. Kostya säljer karossen som skrot, motorn vidare. Precis vad han behövde.
Sergejs ögon blev som två tefat.
— Problem? — viskade han.
— Men… där var min Pajero! Isärplockad! Reservdelar för hundratusentals! Motorn!
— Nu är det Kostyas egendom — Lena ryckte på axlarna.
— Det som finns där är den nya ägarens problem.
— Du… du kunde inte… — Sergey sjönk ner på stolen.
— Det här var mitt projekt… jag har samlat i fem år…
— Jag sparade i tre år för den här kvällen — avbröt Lena.
— Du tog min låda, jag tog ditt garage.
Hon drog fram ett tjockt kuvert och slängde det nonchalant framför honom.
— Banketten kostade 180 000. Garaget gick för 300 000 — jag gav rabatt för brådskan. Här är skillnaden. Köp något för dina nerver.
— Hon… — Sergey tog sig för huvudet. — Mamma, hör du? Hon sålde Pajeron!
— Självisk! — skrek Galina Petrovna, reste sig snabbt, stolen välte.
— Det är brottsligt! Vi går till domstol!
— Gör det — sa Lena högt.
— Era tänder är nya, ert samvete är inte.
— Vi går, Sergej! — ropade svärmodern, grep tag i sonen.
— Jag vill inte se dig här! Vi förbannar dig!
Sergej reste sig som en slagen hund, grep kuvertet och stapplade mot utgången utan att se på Lena.
När glasdörrarna stängdes bakom dem, drog Lena ett djupt andetag. Hennes axlar, som hon hållit så spända, sjönk plötsligt.
— Hårt jobbat — sa Tanya respektfullt och hällde upp ett glas åt henne.
— Men tydligt — svarade Lena.
Hon såg ner på den tomma platsen. På bordet låg bara en ensam gaffel.
Främlingen kallade den fyraårige pojken „lille vän“ och brast i gråt.
Marina tog pojken. Hennes man plockade fram mappen på kvällen: „Om hon rör honom, har vi allt vi behöver.“
Men Lena lade sig inte i. Hon stod bara varje dag utanför förskolan. Och tittade.
