— Upp till spisen, gästerna har vaknat och vill ha varm mat! — en hård knuff i sidan väckte mig ur min söta, korta dröm.
— Klockan är redan åtta och du ligger fortfarande här. Killarna väntar på soljanka, de måste piggna till!
Jag öppnade ögonen med möda. Huvudet kändes tungt som en gjutjärnsgryta. Igår natt låg jag uppe till fyra och diskade berg av smutsiga kastruller efter nyårsfesten.
Igor stod över mig. Min man. Hans ansikte var puffigt, trött och fortfarande påverkat av gårdagens drycker. Han stod i bara kalsonger, kliade sig på den håriga magen och såg på mig med oupphörlig irritation.
— Igor, har du koll på tiden? — croggade jag, medan jag drog täcket över huvudet.
— Klockan är åtta, andra januari. Vilka gäster? Vilken soljanka? Du lovade att vi skulle vila idag.
Du lovade att du skulle fixa allt om dina vänner stannar kvar.
— Lovade, lovade inte… — muttrade han och drog bort täcket från mig. Det kalla rummets luft sved mot huden.
— Omständigheterna har ändrats. Killarna har vaknat, kranarna sprutar. Vad ska jag göra, stå vid spisen som en kvinna? Det är ditt jobb. Hämta ölen ur kylen medan du lagar maten.
Han vände sig om och gick ut ur sovrummet med dörren på vid gavel.
Från hallen hördes högljudd skratt, krasande flaskor och en blandning av sprit, mandarinskal och julgranens doft. Det fick mig att må illa.
Jag satte mig på sängkanten, gled ner i tofflorna och försökte förstå vad som hände.
Jag — jag är läkare. Hela december har jag slitit ut mig, tagit emot hostande och nysande patienter i mängder. Jag drömde om att få sova under helgerna. Bara ligga, titta på filmer och äta sallader.
Igor har inte arbetat på tre månader. Senast blev han sparkad från sitt jobb ”på grund av orättvis chef” (läs: fylla och frånvaro).
Sedan dess ligger han på soffan, spelar på spelkonsolen och beklagar sig över hur orättvist livet är mot talanger.
Jag betalade hela kalaset. Jag köpte maten, jag dukade, jag städade upp efter hans gratisgäster som dök upp den 31:a december utan inbjudan och utan gåvor.
— Lena, men det här är ju mina polare! Var inte surpuppa! — försökte Igor övertala mig när tre muskulösa män med sina fruar dök upp vid dörren.
Jag stod ut. För fridens skull. För högtidens skull.
Jag klev in i köket. Och stannade i dörröppningen.
Det var inte ett kök. Det var en krigszon efter en bombattack.
Diskberget i vasken tornade upp sig som ett instabilt torn. På bordet låg torra brödbitar, fläckar av utspillt vin, fimpar i halvätena
sallader. På golvet låg tomma flaskor, konfetti och krossade småfiskar.
Vid bordet satt Igors tre vänner. De såg lika slitna ut som min man.
— Åh, husmor! — skrek en av dem, skallig med tatuering på nacken. — Äntligen! Lena, gör soljankan nu! Själ och mage ropar!
— Och hämta in de inlagda gurkorna också! — lade en annan till medan han grävde i burken med svamp. — De är slut!
Igor låg utslagen vid bordets huvud, med armarna utsträckta.
— Hörde ni? Skynda! Män gillar inte att vänta.
Jag gick till spisen. Där stod en stor gryta med den kocsonja jag kokade igår. Tom. Allt uppätet. Fem liter kocsonja på en natt.
Något inom mig gick sönder. Tyst men tydligt.
Jag såg på mina händer. Röda, spruckna av konstant handtvätt och diskande. Manikyr? Glöm det, ”det är dyrt, vi köper hellre öl till killarna”.
— Soljanka, va?
— viskade jag.
— Javisst! — skrek Igor.
— Vad står du där och gör? Vatten finns i kranen, köttet i kylen. Kör!
Och då hände det sista droppet.
En av gästerna, tjock med flottigt hår, sträckte sig efter cigaretter och råkade tippa min favoritvas som en tacksam patient gett mig. Vasens krasch mot golvet skar i öronen. Vattnet blandades med smuts och matrester.
— Oj! — skrattade gästen.
— Tur! Lena, städa annars skär vi oss. Och se till att soppan är klar, annars spyr jag nu.
Igor tittade inte ens på de krossade bitarna. Han stirrade på mig med utmanande blick.
— Nå? Vad står du och gör? Ta trasan och städa!
Raseri.
Det steg inom mig som en het våg och sköljde bort tröttheten, rädslan, tålamodet.
Jag gick till diskhon. Tog den smutsiga, feta stekpannan med rester av bränt kött.
Vände mig mot bordet.
— Vill ni äta? — ropade jag högt.
— Självklart! — svarade de i kör.
— Varsågod!
Jag kastade stekpannan med full kraft på mitten av bordet. Den träffade resterna av sallader. Fett, köttbitar och majonnäs sprutade över deras ansikten, tröjor, bordet.
— Är du sjuk?! — skrek Igor och hoppade upp.
— Vad gör du?!
— Jag matar gästerna! — vrålade jag.
— Ville ni ha varm mat? Varsågod!
Jag grep tag i soptunnan som stod under diskbänken, full till brädden.
— Och här är efterrätten!
Jag tömde innehållet över bordet. Skal, tomma förpackningar, matrester föll på deras knän.
— A-a-a! — skrek gästerna, hoppade upp och försökte skaka av sig smutsen.
— Igor, din fru är galen!
— Ut härifrån! — röt jag, svingande med moppen.
— Ni har en minut! Den som inte försvinner är sig själv närmast!
— Lena, du kommer ångra dig! — skrek Igor och försökte skaka av sig potatisskal.
— Jag ska straffa dig!
— Jag har redan straffat dig! — sa jag. — Ut!
Igor blev kvar ensam. Stod mitt i köket, smutsig, ynklig, i kalsonger och T-shirt.
— Du… du har skickat iväg alla! — väste han. — Du förödmjukade mig!
— Nu ska jag göra dig hemlös! — lovade jag.
Jag sprang till sovrummet.
Grabbar tag i hans kläder som låg utspridda på stolen. Jeans, tröja.
Tillbaka till hallen.
Öppnade ytterdörren.
Slängde ut kläderna på trappan.
— Följ efter dem!
— Du har ingen rätt! Det här är min lägenhet!
— Det är min mammas lägenhet! Du är inte ens folkbokförd här! Parasiten!
— Jag ringer polisen!
— Gör det! Jag visar dem hur du förstör möbler! Hur du försökte slå mig! Min arm har redan ett blåmärke efter att du knuffade mig igår! Jag polisanmäler dig, och du hamnar i fängelse!
Han blev rädd. Backade.
— Lena, snälla… vi kan prata…
— Pratet är över! Nycklarna!
— Va?
— Lägenhetsnycklarna! Hit! Snabbt!
Han försökte smita in i rummet, men jag stod i vägen med moppen.
— Antingen nycklarna, eller så ringer jag till din gamla chef och berättar hur du stal från lagret! Du skryter ju själv om det när du är full!
Det var en slag under bältet, men det fungerade. Igor visste att det var sant.
Han blev blek.
Med darrande händer letade han i jeansfickan. Tog fram nyckelknippan och slängde den vid mina fötter.
— Kväv dig! Din häxa!
— Ut! — tryckte jag moppen mot hans bröst.
Han sprang ut i trapphuset, barfota, med jackan uppdragen.
— Jag kommer tillbaka! Jag ska krossa dina fönster! — skrek han medan han drog upp byxorna i trappan.
— Försök! Jag ringer 02 direkt!
Jag stängde dörren.
Alla lås på.
Kedjan på.
Mina ben skakade. Jag föll ner på golvet.
Hjärtat bultade så att jag såg svart framför ögonen.
Lägenheten var tyst. Endast droppande från kökskranen hördes.
Jag satt på golvet, bland utspridda saker, i min smutsiga morgonrock.
Och jag log.
Jag reste mig.
Gick till köket.
Samlande allt från bordet i en stor svart soppåse. Kastruller, mat, skräp. Allt som de rört vid.
Jag kände ingen ånger för tallrikarna. Jag köper nya.
Jag öppnade fönstret. Den kalla luften svepte in i lägenheten och förde bort lukten av sprit och svek.
Sedan gick jag till badrummet. Sköljde av mig smuts, svett och trötthet.
Tog på mig rena pyjamasen.
Beställde hemleverans. Den dyraste sushin och en flaska vin.
Ringde låssmeden.
— Omgående. Dubbel taxa.
På kvällen, när låsen var nya och lägenheten glänste av renlighet (jag hade kallat på proffs), satt jag i köket.
Julgranen blinkade.
Jag åt sushi, drack vin och tittade på min favoritserie.
Telefonen pep. Ett sms från Igor: ”Lenusik, släpp in mig, det är kallt. Jag förlåter allt.”
Jag skrattade högt.
”Jag förlåter allt.” Vilken fräckhet.
Jag blockerade hans nummer. Och alla hans vänners.
Imorgon blir det jobb. Men jag går dit med lätt hjärta.
För hemma väntar tystnad, lugn och renhet.
